En un barrio asfixiado por ladridos incesantes, la furia contra el perro del vecino se convierte en un estallido colectivo. Entre insultos, cascotazos y una molotov inesperada, la ranchada arde mientras el narrador observa —y transmite en vivo— el derrumbe físico y moral del gordo, los vecinos y la propia calma.
Los enfermos de cáncer y los cuerpos frágiles de los discapacitados son dejados a la intemperie, mientras las farmacias estatales se convierten en mausoleos vacíos. Los ministerios caen uno a uno, como templos saqueados por sacerdotes reptilianos con olor a kerosene y orquídeas marchitas. Los jubilados hacen fila en la niebla, con el agua de los tobillos y la esperanza convertida en barro. Y en cada rincón del delta, flotan papeles oficiales como peces muertos, testigos de un país que se pudre de pie.
Prometieron barrer con la casta y se convirtieron en su versión más rústica y vengativa: un ejército de devotos, cínicos y resentidos que ocupa el Estado para vaciarlo desde adentro, mientras lo usa como botín y escenario de una performance religiosa-pop. Entre máscaras de pureza y favores de pasillo, la incoherencia no es error, es método; el saqueo, el único plan.
Mientras el Estado cultural se desangra en silencios administrativos, artistas, técnicos y archivistas resisten desde los márgenes con brochas, cables y palabras. En pleno ajuste, nace un manifiesto desde las ruinas: no para pedir permiso, sino para dejar registro.
La poesía de Mario Caparra no pide permiso. Se planta. Escupe. Arranca en seco, sin preámbulos, con un perro meando filosofía sobre el asfalto. A partir de ahí, todo rueda cuesta abajo con estilo. No hay consuelo, ni metáfora climática que nos rescate del golpe.
Ocho escritores olvidados son encerrados en una casa comunista tropical para protagonizar un reality show transmitido en vivo. Lo que empieza como un experimento cultural se convierte en una guerra simbólica: rituales, traiciones, exorcismos, asesinatos y poesía under. En un país que arde y se graba, la literatura es la última trinchera… o la primera carnicería.
No es otra película distópica más. Es una película contagiada, como si sus fotogramas hubiesen sido lamidos por una lengua de plutonio emocional y vomitados por una civilización en bancarrota moral.
Una banda nacida del delay, el incesto emocional y la humedad encantada. Sexualidad postpunk, casas funerarias glam y un amor que huele a tumba abierta.
La mutación del imperio estadounidense: de la guerra de secesión a la represión pixelada, donde el enemigo ya no cruza la frontera sino que habita el algoritmo. Trump es apenas el síntoma: el cuerpo podrido es la nación adicta al espectáculo de su propia decadencia
Malun + Funes raspan la superficie ulcerada de un país en loop y lo que brota no es tinta: es pus social, lengua rota, pan duro del conurbano en llamas.
El peronismo y la pasividad de la dirigencia frente al ajuste impulsado por Milei agravan la crisis social; mientras tanto, emergen desde abajo respuestas multisectoriales que reclaman unidad, acción concreta y transformación real.
LITERATURA TROPICAL 