Nosotros, tropicantes

nacidos del núcleo de una estrella muerta,

en el culo

mugriento de la postergación

debajo de todos sus soles,

todas sus palmeras,

todas sus mesetas,

daremos batalla.

No importa

dónde se escondan.

La memoria es un arma

cargada de libertad.

 

Por eso, celebramos:

por Scarlett Johansson

por Roberto Arlt , Sasha Grey y Val Kilmer;

por Devon

Carlos Bukowski

los extras de las películas de Porcel y Olmedo, los hermanos Cohen

y por Roberto Smith.

Por Ema y Dante, por Julia, por Zoé y el futuro

que será siempre nuestro.

Por los Jack: White, Sparrow y los chocolatines

por Perón con y sin manos y Evita

muerta y viva, siempre viva en nosotros.

Por Nacha en formol Guevara

y el gordo Cooke.

Por Los Benvenutto y el triste fracasado homosexual del heavy metal,

Rob Halford.

Por todos los fracasados del mundo y los homos y emos:

Jazzy Mel

Narciso Ibáñez Menta

Leonardo lacrimosa Fabio;

por James Cameron y  Gladis Florimonti.

Por el impermeable Walter Benjamin y la pureza maciza de Ricardo el pelotudo Forster;

por la saga completa de Rápido y Furioso

por la muerte de Paul Walker,

por el mundo que se cae dramáticamente a pedazos, muerto sobre muerto

atentado sobre atentado y

degollado sobre degollado,

pauperizado y glorioso violento fin de los tiempos;

por Mc Ninja

por el Observatorio de la Pobreza de la Universidad Católica

y todos los hijos de puta que transitan sus pasillos;

por Benji Price y Richard Tex Tex

por la tanga ochentosa de Marixa Balli

que Dios la tenga en la gloria

que ella, con esa cola carnosa y todo, se ha quedado soltera

(pobre mujer, Francisco, reza por ella y por nosotros);

por Steve Hyuga y todo el resentimiento proletario de Japón

por el Beto Márcico y las patadas de Giunta y el Checho

por Cat Power y el Mundial del 90

por Pumpido roto

por la metamorfoseada jeta de Renée Zellweger

(y la posibilidad finita de chuparle la concha)

por la paz mundial, para que nunca ocurra

para que nunca llegue pero se siga pregonando con el mismo tonito idiota de siempre;

por el compilado de artículos en Página/12 de Mempo y su fundación

por Hora de Aventuras, Finn el Niño Humano y Jake el Perro y la post-apocalíptica Tierra de Ooo;

por Cyndi Lauper, cuando valía la pena.

Por algún libro nuevo de Pol Nigrow. Por Cris Miró consumida por el Sida. Por la vuelta de los

Todo x 2 pesos

y por la vuelta de Todo x 2 pesos sin el pelotudo de Alberti.

Por las obras completas en braile de Ricardo Iorio

por Batistuta, el Mencho Medina Bello, el vino berreta y la merca;

por Pechito López (que jamás sabremos quién es, pero a quién hemos oído mencionar)

por Hunter Thompson pegándose un tiro en el momento oportuno;

por Videla muerto mientras cagaba, constipado, en un inodoro repugnante

por la panza adiposa de la gorda hija de puta de la Carrió

(funesta bola de grasa)

por la jeta de caca de pato de Bullrich

por la anquilosada concha palangana de la Vidal;

y sobre todo

por los ovarios pantagruélicos de Cristina

 

sí, vamos a hacer un poema.

Y si vamos a hacer un poema,

hagámoslo en serio

 

y éste podría ser el final

o el principio

o un interregno

no nos importa;

avancemos

 

somos los Beatles

despojados de la miseria rastrera de sus egos

somos U2

en la era de Zooropa

somos los Parchis

y Funes es Tino.

 

Los Cenobitas acabamos de encender nuestra señal:

el haz de luz recorta el cielo de Resistencity.

Marchamos hacia las catacumbas

es la hora señalada

es hora de hacer ruido

de volverlos locos;

no podrán vivir tranquilos

la paz es un no lugar

un fantasma pulsional,

un simulacro:

Caruso Lombardi tiene la posta.

 

ESTO ES SERIO,

hagamos un poema en serio

 

eso, serio.

De pronto,

el tiempo escribe en el cielo con flamígera

y afilada daga

(bañada en sangre)

esta palabra:

HOY.

Es decir, final de época. Destrucción. Nacimiento de horrores. Presupuestos en ruina. El país barrido por un simún de fuego.

Hoy.

 

(Hoy.

Eso hoy.

 

Pero ojo,

en serio,

ojo.

La memoria es un arma cargada de libertad).

 

*